Saudades de, pelo menos, um dia de chuva

Tempos houve em que um dia de chuva só me trazia tristeza, melancolia.

Hoje, pelo contrário, uns bons dias cinzentos, em que o ouro de uma morrinha persistente caísse, continua, abençoada, sobre os campos, matando-lhes a terrível sede que os sufoca, num amplexo de morte , dar-me-ia a alegria de voltar a poder ver o verde fresco de prados e vales e mitigada a miséria cadavérica que grassa por esses espaços e montanhas de secura e infertilidade, lugares anónimos, onde a desertificação atinge com mais fragor os mais necessitados, aqueles que por aí labutam para que possamos ter nas nossas casas o que esses, com a coragem que lhes resta, produzem ainda, com esforço hercúleo, e a quem a sorte parece ter abandonado de uma forma decisiva.

Como será o futuro mundo das crianças, já tão próximo, ( tudo é tão veloz); o porvir deste mundo enlouquecido que aí veem?

E o que é mais espantoso, é que o cowboy americano, esse Bush oligofrénico, o todo poderoso das Américas, um dos grandes poluidores deste pobre planeta indefeso, continua a não assinar o documento de Quioto, talvez pensando que ele e os que no caldeirão confuso da nacionalidade americana se misturam ( na multiplicidade de todas as raças, origens sociais e credos a que um dia pertenceram, para dar lugar ao que se chama um cidadão americano) , estão acima da hipotese de que qualquer desgraça lhes aconteça.